Hoy, al recordar fechas que marcan hechos históricos como el nacimiento de Adolf Hitler o el juicio de Anders Behring Breivik, encuentro un momento propicio para una introspección personal sobre el entrelazamiento del arte, los derechos humanos y nuestra historia colectiva. Estos eventos resuenan profundamente con nuestra propia historia durante la Guerra Civil Española y el franquismo, llevándome a reflexionar sobre cómo la Ley de Memoria Histórica busca tejer un relato justo del pasado.
Durante el franquismo, el arte se transformó en un campo de batalla entre la ideología oficial y las voces suprimidas que buscaban expresarse. Al igual que Hitler usó el arte para difundir su visión del mundo, el régimen de Franco manipuló la cultura para fortalecer su poder, marginando a aquellos que veían el arte como una forma de resistencia. En mi propia búsqueda artística, siempre he visto al arte como un reflejo de la sociedad pero también como una herramienta poderosa para desafiar y cambiar la narrativa dominante.
La promulgación de la Ley de Memoria Histórica en 2007 fue un momento crucial para España similar a cómo Noruega enfrentó su propio oscuro momento con Breivik; un puente hacia la justicia. La ley no solo busca reconocer los horrores del pasado sino también sanar una nación aún fracturada. En mi experiencia personal, y la compartida con cientos de artistas, he aprendido que el arte en la memoria es indispensable para entender y procesar nuestro legado colectivo.
En mi reflexión de hoy vuelvo a incidir que el arte no solo captura la realidad sino que la transforma en un compromiso activo con la justicia y la reparación. El arte nos propone un lenguaje universal para explorar, entender y finalmente reconciliar nuestro pasado con nuestra visión de futuro y donde el espectador tiene la última palabra.
Termino recordando las palabras de Isabel Allende: «La guerra es la obra de arte de los militares, la coronación de su formación, el broche dorado de su profesión. No han sido creados para brillar en la Paz». Es la trágica belleza y la brutalidad inherente en el necesario acto de recordar y reconstruir nuestra historia.
